Récit sensuel d une nuit d été sur une terrasse à Lyon

Le dernier train était parti depuis longtemps quand Camille referma la porte de l'hôtel particulier. Elle avait trente-sept ans, un manteau couleur sable et une invitation glissée dans son sac, sans signature, seulement une adresse et une heure. Elle aurait dû rentrer chez elle. Elle avait préféré monter.

Au deuxième étage, une lumière ambrée filtrait sous une porte entrouverte. Julien l'attendait près de la fenêtre, une carafe de vin rouge posée sur le guéridon. Ils s'étaient croisés trois fois en galerie d'art, échangeant à peine quelques phrases, mais chaque regard avait pesé plus lourd que les mots. Ce soir, personne ne faisait semblant de parler d'autre chose.

Il s'approcha lentement, lui retira son manteau comme on déplie un secret. Elle sentit ses doigts effleurer sa nuque, puis le creux de ses épaules, et sa respiration changea. Elle lui rendit son geste en défaisant un à un les boutons de sa chemise, prenant son temps, savourant le léger tremblement qu'elle provoquait chez cet homme si sûr de lui. Le parquet craquait sous leurs pas pendant qu'ils reculaient vers le canapé.

Les baisers devinrent plus profonds, plus affamés. Julien la fit s'asseoir sur ses genoux, ses mains glissant le long de sa taille, remontant sa robe avec une patience délicieuse. Camille rit contre sa bouche, puis se tut quand il murmura exactement ce qu'il voulait d'elle. Elle répondit en guidant son rythme, ses hanches ondulant avec une assurance qui les surprit tous les deux. La pièce se remplit de souffles courts, de soupirs étouffés, du frottement des tissus qui tombaient.

Plus tard, allongés sur le tapis, la peau encore brûlante, ils partagèrent le vin dans le même verre. Dehors, la pluie commençait à tambouriner contre les vitres. Camille posa sa tête sur son torse et comprit qu'elle ne répondrait pas à l'invitation suivante par un simple oui. Elle viendrait avec ses propres idées, et la nuit ne faisait que commencer.